A M. tinha 48 anos. Era "família emprestada" e sempre me habituei a ela nas festas familiares. De sorriso fácil, de uma simpatia muito dócil e meiga. Amava a filha, o orgulho que tinha quando falava dela era gigante. Amava o marido, que o encontrou por acaso, já fez 25 anos, quando ele andava na tropa e nunca mais se largaram. A M. era das melhores pessoas que conheci na vida e a sua paixão pelos animais era um exemplo para mim.

A M. descobriu que tinha cancro no ano passado. Junho 2018. Fez quimioterapia, caiu-lhe o cabelo e passou todo o processo já (infelizmente) tão conhecido nos dias de hoje, foi operada em Setembro e tudo corria dentro do esperado. Voltou a crescer o cabelo, voltou a ter tanta esperança que tinha vencido que a vida era agora um privilégio.

Até Abril deste ano. Em que as metásteses foram o xeque-mate do cabrão do cancro. 

A M. morreu no sábado. Puta que te pariu, ó maldita doença.